Post aparentemente incoherente, creado entre bostezos, en la clase de costos.

Las escaleras incisivas,

que

administran

los placeres comprados.

A medianoche, con una botella de licor en la mano, las pesadillas turban tus ojos, y tu anorexia te pide a gritos despertar; es tiempo de correr,

esconderte

bajo

el filo de un escalón angular, que puede, en efecto, ser capaz de cubrirte, de exasperarte.

no eres nada. ni siquiera puedes aspirar a ser el tapetito de "bienvenido".

y solo hay un cuarto.

uno, dos escalones que se dejan pisotear, seguramente porque saben, y tienen bien entendido, que cuando llegues al final de irás de espaldas, y rodarás hasta herirte la conciencia.

tienes tiempo?

sólo sube despacio, sin mirar hacia abajo: no seas

simple

. éstas nunca serán las escaleras hacia el

cielo, ése concepto

ha sido creado para pubertos

infames.

a partir de ahora, sólo serás tú. y tus llaves rentadas.

a donde

llegarás si descubres todas tus inconciencias?

a ciegas, viendo a tientas, con las manos

sudorosas,

la ropa tirada

alrededor del museo del horror; los calcetines botados detrás del televisor. la billetera incrustada en un vaso de agua.

cuanto

hemos comprado? suspiros, jadeos

inquietantes

.

no se que ha pasado. quizás godzilla nos arrolló, pero igual, no nos importa. pudimos haber sido quemados vivos. y nada sentimos .

quizás ni nosotros mismos nos sentimos.

alguien habla. es la maldita tv. apágala.

humo de cigarro, complejos de aparecer y

desaparecer

entre las sombras. cierra

tus

tus

tus
tus ojos, y cierra la

puerta: alguién más llegó.

hay poco espacio para los suspiros, nadie quiere hacerlos. mueren inmediatamente.

la luna ha caído: la hemos ofendido.

(pum)

pero aún hay más, pues, a pesar de ser astronautas

invadidos

por la

pereza, cuadriplicamos las

emociones.

podría morir ahora mismo: me he ahogado en mi propia vanalidad

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los depósitos ígneos de la belleza han sido rescatados. no hay nada con lo que me conforme. y no hay nada que me provoque cierta afinidad

no estoy aquí.

pero, sigo aquí. que pinche paradoja. ahora sólo me resultaría efectivo masticar veneno para ratas.

que agonía.
decidir

lo mejor es esperar, y neutralizar lo que siento: quizás hoy grite, quizás mañana

pero

tengo gripa, ni modos:

ni una palabra para nadie

, que mueran sin saber.

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en la esquina de la habitación, hay un mundo perdido.
tu estuviste allí, la última vez, cuando te cayó un asteriode en la cabeza y volaste en mil pedacitos.

no quiero acercarme allí. aún perdura tu hedor. no

podré soportarlo.

me hubiera gustado verte morir de otra forma, quizás envenenada por un gansito marinela, o quizás por ahogamiento con un frutsi.

este lugar dá escalofrios, todo depende de la resolución de la vida.

regresa del infierno
regresa a limpiar el desmadre que dejaste en mi habitación.

ves? serías la primera gata ´from hell.