Womanizer. O el servicio social del sinsentido

Estoy a punto. Estoy a punto.
Hoy, la aburrida y fastidiosa Ciudad de Cordoba esta hecha un populachero ambulatorio del infierno. todo porque el chango conocido como "mr dear president" fidel herrera y sus "fideliosos paleros" andan de gira artistica por acá.

Siempre he pensado que esta dizque ciudad es un ranchote controlado por mafiosos priistas caciques y comerciantes lavalana.

que bueno y albricias que no me gusta para nada la política.

Leyendo entre varias fuentes en un rato de no tener nada que hacer, encontré que la tasa de suicidios entre universitarios esta bastante alzadita, acá en la zona centro del Estado de Veracruz, desde secundaristas sodomizadas por novios amantes de la "santa muerte" hasta colgados con mecate llenos de harta pastilla con enciclopedias de despedida para cada unos de sus conocidos: la mamá, el novio, el perro, la vecina de las quekas, etc.

La juventud se esta llendo al carajo. no tienen dirección ni sentido común.
por Dios. ni siquiera tienen gracia.
me forzaron a delimitar mi rango de personas "que ya alcanzan el timbre y están en cancha reglamentaria" de 27 años en adelante.

ayer, en una conversación que ahora reconozco como "altruista de mi parte" un "maybe,maybe lover" pasó de una conversación convencional a pedirme mis "referencias" (ja,ja) y después al tapetazo conocido como "es que no conozco nadie como tú" pasando por "hago lo que sea"...

mmmm.

y si. estoy en la facultad y alguien tiene su celular de tres pesos a todo volumen escuchando womanizer.

* ternuritas*

Sobre las libretillas de bolsillo

En este momento,

las circunstancias te obligan a desaparecer por un berrinche.

Cuando emerge el silencio,

las muñecas diabólicas mueven sus ojos en parsimoniosa fijación.

Eres tú en el ático inferior quien se ve reflejado en el trapo reluciente.

Buscas la solución a las emociones;

la momentánea desaparición del ego circunvecino no funciona.

Malditas circunstancias que me dejan sobre el ataúd impersonal.

Yo soy el Vampiro

O algún invidente emocional varado en la calle. da igual.

Vamos, regurgitemos palabras sangrientas que no se desean escuchar; sangremos ideas y que se derramen en las calles rectangulares... después de todo, ¿quiénes somos para ser enemigos de nuestra propia historia?

Grita el placer, calla las neuronas y advierte la emocion de la mascarada, la infame condición de cabalgar escuetos panfletos de lo que debe ser el humano racional. Abortemos pedazos de instinto social y anidemos esperanzas de marcar diente en lo interminable.

Y al cabo de un rato despertemos, y volvamos a la tarea diaria.

Y volvamos a soñar confundidos.